Poucas Palavras

Hoje apetecem pouco as palavras. Na minha frente, nos meus olhos, a cada dia o início e a cada dia o fim. 

A vida brindou-me com a felicidade do nascimento mas bateu-me à porta a tristeza da eminente despedida. 

Chama-se Fernanda, a minha vóvó Fernanda. A doença e a dor têm levado a melhor. 

Hoje, no quarto, as duas camas feitas. No canto o cadeirāo, uma cadeira de rodas e um vulto de amor em dor. Entre lágrimas dizia: 

"Tive azar no fim da vida. A culpa foi daquela queda... Sem me mexer deixei de conseguir fazer tudo por ela"  

E chorava.  Também ele se prepara para a despedida. 

"Achas que ela volta?" 

Nāo sei. Nāo sei. É difícil. Que mais lhe diria?

  

O relógio quase às cinco horas. 

Agora no hospital: as batas, o desinfectante, as regras. 

"Hoje pode entrar. Mas nāo saia sem passar o desinfectante. Fique o tempo que quiser" 

Nāo é verdade. Esse tal "tempo que eu quiser" nāo existe. Está a acabar. 

Sei pouco desta vida mas sei que a minha avó nada perto deste fim merecia.