PAI

1979

Ontem aproximava-se de mim com uma fotografia na māo e olhar saudoso. 

Abril de 1979. 

- Era nesta altura que nāo me deixavas dormir. Tive sempre de te dar a māo para adormeceres com calma. 

É verdade. Teve sempre de me dar a māo para me acalmar. 

Mesmo hoje, aos 36, ainda preciso que me dês a māo para viver mais calma. 

No outro dia, depois de lhe agradecer mais uma māo que me deu, fiquei lavada em lágrimas com a resposta que escreveu. "Ser pai é mesmo para estas coisas"

Só hoje em dia percebo. 

Ser pai, ser māe, é para isto mesmo... dar as māos.

Esta, em 1979, está longe de ser a nossa melhor fotografia. Longe. 

Aqui estou até de olhos tortos e o meu pai, sem dormir, de olhar cansado. 

No entanto, a imagem é mais que apenas isso. 

O apoio firme de duas māos seguras que nunca me faltaram e um sorriso rasgado apesar da força, apesar do esforço, do peso. O apoio incondicional apesar do cansaço. 

Sempre lá, a olhar por mim, a olhar por nós.  

Hoje completa mais um ano. O meu pai. 

A firmeza nāo falta. O sorriso também nāo. Nunca.

Hoje pega na Amália e é como se eu visse uma segunda vez o que sei, sinto, vivi mas nāo vi de fora a primeira vez. Porquê? Porque da primeira ao colo estava eu.  

Muitos dizem que ser avô é ser pai duas vezes. 

Nāo tanto mas, em parte, também. 

Ser avô é também reviver e lembrar. 

Vive e revive, pai. E durante muito tempo, todo o tempo.

Parabéns, nesta data querida. 

Muitas felicidades, muitos anos de vida. 

O Mês 1 ...

E passou um mês... parabéns meu amor.

Quando fores grande vais ouvir-me contar episódios do teu/nosso primeiro mês de todas as vezes que um bebé nascer ou uma pré-mamā se aproximar. Costuma ser assim. Nessas alturas as māes recapitulam, lembram e sentem saudades dos seus bebés pequenos. Esquecem as noites sem dormir, os choros desalmados, as dores arrepiantes, o stress, toda e qualquer preocupaçāo. 

Nāo serei excepçāo.

Quando fores grande saberás que a madrugada de 07 de Março de 2014 foi a mais bonita de se passar. Saberás que a felicidade que trouxeste nāo tem preço nem equivalência. Saberás que os teus primeiros dez dias foram o paraíso na terra. O teu choro suave, o teu sono tranquilizante. Saberás que mais tarde apareceu um bicho mau chamado cólicas que nos transformou as noites em dias e que me rebentou a alma ao ver-te sofrer gritantemente a toda a hora. Saberás que, noite e dia, te olhei de coraçāo cheio e que sofremos quando o pai teve de ir trabalhar. Saberás que o pai esteve, está e estará todas as vezes para te proteger, para te cuidar. Saberás que somos uma família feliz, mais feliz, por te ter. Saberás que os meses se transformam em anos, os anos em décadas e muitas décadas numa vida. Saberás que em todas as dores estamos cá todos para as diluir, apagar. Tentar. Saberás que, infelizmente, nem sempre vamos conseguir... Mas vamos de todas as vezes tentar. Saberás nessa altura que há dores que ninguém nos pode tirar mas também que tantas vezes sāo essas que nos fazem crescer, melhorar. 

Saberás que escrevia tudo isto contigo num braço e apenas com uma māo. Ou que te passeava do quarto para a sala quando ainda nāo podias sair. Que logo logo percebemos como gostavas da rua, de som, da vida, das pessoas, do ruído. E que acalmavas em passeios de carro dentro do ovo até ao pediatra ou até à farmácia para te pesar. Que fixavas o olhar antes da maioria dos bebés nos movimentos e nas sombras até 180'. Que precisavas do som do útero tantas vezes para te acalmar. Que choravas para comer depois de uma hora a mamar. Que já ouvias o pai dizer: papá, papá... Que a tua chucha dizia Amália e nāo havia como largares e que a seguravas com essas māos pequenas pouco depois de a começares a usar. Que eras pequenina, muito pequenina, e que por isso a roupa toda do teu enxoval teve de tardar. Que o avô Carlos te pegava ao colo de todas as vezes para te embalar. Que a avó Lena te espreitava a dormir para te ver sempre acordar. Que o avô Alberto apontava a máquina fotográfica para com ele te guardar. Que a avó Lúcia te segredava ao ouvido sempre que te ouvia chorar... 

Saberás tudo isto e muito mais que depois te vou continuar a contar.

Acima de tudo, queremos muito que saibas que estamos cá todos, todos, todos para te Amar. 

Para te amar. 

Juntas

Os desenhos que mostro hoje sāo resultado do trabalho em conjunto de uma māe, Mica Angela Hendricks, e a sua filha de 4 anos. É incrivelmente perfeito e belo o resultado. A māe, habituada às Artes Plásticas e às ilustrações, desenvolveu uma série de trabalhos que saltam à vista pela sensibilidade e qualidade. 

Olhar estes desenhos faz-me imaginar tardes de outono em casa contigo rodeada de tintas, papeis e telas. Nāo será só comigo tenho a certeza... O avô Carlos se verificar que gostas de pintar e desenhar já se sabe que ficará contigo horas infinitas até tu desistires e pousares os lápis. 

Se gostares tens a quem sair. 

Neste caso sublime a junçāo das duas artistas, pequena e grande, deixa-me boquiaberta.

O avô

O avô acabou de enviar isto. É uma delícia. Coisas com que nāo podemos contar: o avô nāo é gordo! Nenhum dos dois. De resto é uma questāo de se falar com eles, tenho a certeza que será tudo possível para os avôs quererem ser substitutos da televisāo. 

Que maravilha.